Um poeta e um mendigo
qual ser isolado sou eu aqui neste livro.
Sou a página rasgada em mil pedaços,
a folha seca,a colcha de Penélope.
Sou eu quem deságuo no oceano
de palavras adoecidas de mim.
Palavras que se decompõem,
tão somente se debruçam friamente
nas mãos envelhecidas que não afagam o poema.
Sou o destino das horas paradas,
os minutos agonizantes do relógio
em meio ao ermo das ilhas e pedras.
As pedras da vida deixaram meu rosto apagado.
Eu não tinha ontem este rosto triste
Tinha apenas a garrafa de vinho tinto,
a poesia e a música fúnebre em meus pensamentos.
Agora eu fico sozinha com a poesia
adormecida e sem nada dizer.
Rosidelma Fraga-
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